Miro por la ventanilla del tren, es como una interminable sucesión de fotografías. Apenas tengo tiempo de distinguir los colores, las formas, miro más allá del último color, más allá de la última forma visible. Al pasar por un campo de trigo, uno de ésos que ocupan cientos y cientos de metros a lo largo de la vía, me da la sensación de que estamos parados, de que una única foto ha sido puesta en la ventanilla del tren y se repetirá hasta la eternidad. Esa misma sensación es la que se produce en mi vida desde hace tiempo, se repite sin descanso el mismo año, el mismo día, el mismo segundo, un segundo que nunca es igual pero que nunca termina de cerrarse para pasar al siguiente. Es como si el tren de mi vida estuviese sobre una vía circular rodeada de un campo de trigo infinito. Ante la ventanilla nunca pasa un árbol, ni un campo de viñas, ni discurre nunca un río cristalino, una y otra vez un panorama tristemente dorado que a lo sumo se mece ante un viento que nunca da en mi cara tras el cristal cerrado.
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