La isla

  Ella espera, con sus ojos clavados en mis manos. Es tan difícil vivir durante todo un año de recuerdos. De esperanzas que a veces se ven truncadas por la misma excitación. Cuando uno divide sus días entre los que tienen vida y los que sirven de puente cuesta mucho encontrar una linea a la que agarrarse. Se tiene la sensación de estar un poco de paso por los días. De esperar un momento que no concluya, que no nos lleve más allá, que nos obligue a detenernos en el durante el resto de nuestros días. Pero siempre hay un algo, no muy bien definido por nosotros mismos, que varía el sentido de las cosas, la relación con el entorno y la conjugación del vivir. Cuando creo haber encontrado el punto de referencia el vigía de mis sueños vuelve a gritar tierra, y así voy saltando de una isla a otra, perdiendo las pocas fuerzas que me quedan para el viaje. Puede que como dijo una voz el mundo propio siempre sea el mejor; pero pierdo demasiado tiempo en definir mi propio mundo, tanto que cuando al cabo ya parezco tener una idea clara de donde puedo sentarme a esperar no hay nadie más conmigo, y de nuevo hay que volver a poner bases, a crear ideas que justifiquen lo que siento y puedo hacer. Intento crear un circulo, un envoltorio del que sólo salir a voluntad propia, que me aísle, en el que sólo tenga cabida lo que yo desee, y fracaso. No por culpa del resto de islas, sino por culpa del mar, por culpa de no sé bien que Neptuno traidor. Si ataco me atacan, si huyo me persiguen hasta el más recóndito de mis sueños, si me quedo quieto y me muestro indiferente todos me preguntan y lo que es peor esperan respuestas. Respuestas de mí que no he sido capaz de crear mi propia isla, que he malgastado la mayor parte de mi vida en huir tal vez de mi mismo. Respuestas cuando tal vez el problema es que no hay preguntas, que suponemos que ha de haber algo o alguien, un principio o un final. No deja de ser una manera de saberse incompleto, incapaz de estar consigo mismo.